O gosto dela.

Olha , gostaria de entoar milhares de canções que me fazem sentir formigamentos e mini desesperinhos de empolgação. Mas não lembro de uma sequer,agora, pra ilustrar esse momento, mesmo sabendo  que elas existem as tantas e que são lindas,surpreendentes e infalíveis na tarefa de me deixarem com o gosto de felicidade,que eu não sei descrever qual é.

Assim como as canções, aprecio lentamente bilhetinhos inesperados, aqueles que nas entrelinhas trazem um delicioso amo você 'apesar de'. Eles também me fazem saborear um longânimo antígeno contra sei lá o quê.

A partir desses traços vou revelando minhas estratégias de driblhar esses 'sei lá o que' que a gente inventa durante a vida.

Acho,na verdade, que a minha finalidade não é ser contrário a nada, não tenho a urgência de me isolar contra a tristeza, melancolia,  solidão ...  Pra ir um pouquinho mais fundo na sinceridade, até gosto da companhia deles. Eles tem gostos,aromas mensuráveis, caprichos indecentes.

Quando estou triste, por exemplo, consigo brincar com meus lençóis, construo estradas floridas de saudade e me achego ao aconchego.

A melancolia não, ela é que brinca de mim, gosta de me levar pra passear em banquinhos de praça e me segura na mão pra acompanhar o trajeto do beija-flor.

A solidão já tem gosto de fruta mordida,daquelas que você sabe que alguém comeu o primeiro pedaço,que sentiu o primeiro aroma. Só não sabe quem,onde e por que teve que ser assim. Ela tem som de melodias longas, de voz trôpega e de batida de coração. [ ou de corações]

Já a  felicidade, embora anos me esforçe pra capturar um gosto sequer, um timbre  que destoe, uma música que lembre, não consigo. E isso me intriga. Acho um tremendo esgoísmo da parte dela, não se deixar mensurar pra nós. Ao mesmo tempo desconfio que ela fica escondida em algum canto, rindo da minhas tentativas furadas de colocá-la em palavras. Assim, passei a imaginá-la com mais frequencia, quando experimento seu vento, quando sorrio das músicas não lembradas, quando leio os bilhetinhos esforçados e quando faço o tamanho esforço de definí-la. Acho que ela deve rir muito de mim,essa é a única coisa que desconfio dela.

Ela faz isso devido a minha teimosia,tenho certeza. Acho que ela me distrai,distrai e quando vejo já passou. Não tive tempo de mensurar, de pegar o lápis, de buscar significados, ela veio e se foi, o suficiente pra me fazer feliz e me ludibriar com saudade. E a saudade que ela deixa eu sei de cór ...